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Eine Bombennacht in Wesseling: Bericht von Heinz Schwerfen

Heinz Schwerfen wurde 1935 in Wesseling geboren und lebte bis zu seinem Tod im Februar 2026 in der Stadt am Rhein. Aufgewachsen ist er an der heutigen Kölner Straße, wo seine Eltern eine Fotodrogerie betrieben.
Wesseling wurde während des Zweiten Weltkrieges häufig von alliierten Bombern angegriffen, da hier das Hydrierwerk „Union Kraftstoff“ (die heutige „Shell“) seit 1938 aufgebaut worden war. Die Union Kraftstoff produzierte Benzin, vor allem Flugbenzin. Die Zerstörung dieses kriegswichtigen Unternehmens war das Ziel der Luftangriffe.
Einen der schweren Angriffe erlitten die Wesselinger in der Nacht vom 22. auf den 23. Juni 1944. In dieser Nacht verloren hier 23 Menschen ihr Leben. Auch Heinz Schwerfen hätte dieser Angriff fast das Leben gekostet. Diese Bombennacht in Wesseling und das Kriegsende waren ihm stets in Erinnerung geblieben. 2003 hat er den Bericht niedergeschrieben und in den Wesselinger Heimat- und Geschichtsblättern Nr. 40 (2003) veröffentlicht. Der folgende Text ist ein Auszug aus diesem Bericht.

…An meine ganz frühen Kinderjahre habe ich nicht mehr so ausgeprägte Erinnerungen, aber ich will von einem Ereignis meiner Kindheit erzählen, das viele Wesselinger in schlimmer Weise betroffen hat und das mich um ein Haar das Leben gekostet hätte. Wesseling war wegen der kriegswichtigen „Union Kraftstoff AG“ im Süden der Stadt für die Alliierten ein strategisch bedeutsames Ziel des Bombenkrieges. Schon oft hatten wir Kinder das Heulen der Sirenen und gelegentlich auch das Krachen der Bomben gehört, die über Wesseling niedergingen. Zunächst hatten meine Eltern – wie andere auch – Zuflucht im eigenen Keller gesucht. Mit der Zeit aber erschien das doch zu leichtfertig und zu gefährlich. Die Angriffe wurden immer schlimmer. Im Juli 1943 hatte es in der Germanusstraße bei einem nächtlichen Angriff elf Tote gegeben. Wesentlich stabiler und sicherer als der Brikett- und Kartoffelkeller unseres Wohnhauses erschienen da die nahebei gelegenen Keller der Reederei „Braunkohle“, die zwar auch nicht als Luftschutzbunker konstruiert, aber technisch doch weitaus besser ausgerüstet waren als unser Keller. In einem Teil des Kellers standen sogar Betten. So hatten wir uns denn daran gewöhnt, nach dem Heulen der Sirenen eine Tasche mit den wichtigsten Papieren zu nehmen und möglichst schnell die rund hundert Meter bis zur Reederei „Braunkohle“ zu laufen, um hier in einem der drei großen Keller einen vorbestimmten Platz und das Gefühl relativer Sicherheit zu finden.

Ich war damals neun Jahre. In der Nacht von Mittwoch auf Donnerstag heulten am 22. Juni 1944 wieder einmal die Sirenen. Wir rannten in „unseren Keller“ und fühlten uns einigermaßen sicher. Die Keller lagen zum Rhein hin, und statt der Fenster schauten – einer Reederei durchaus angemessen – runde Bullaugen wie bei einem Schiff aufs Wasser. Um eine größere Sicherheit zu erreichen, hatten die Techniker der Reederei „Rheinbraun“ massive Stahlplatten vor die Fenster geschraubt und die runden Vertiefungen im Mauerwerk nach außen mit Sandsäcken zusätzlich geschützt. Meine Mutter saß mit dem Rücken zu den Fenstern vor einem Betonpfeiler, der etwa 1,50 m dick war, ich selbst lag bequem auf einem Liegestuhl und war wohl eingeschlafen. Dann aber wurde das Getöse der Bomben immer schlimmer. So genannte Kettenbomben hatten das Gebäude der Reederei „Braunkohle“ getroffen. Ich hatte sicher große Angst, vielleicht habe ich auch geweint. Ich weiß es nicht mehr. Jedenfalls holte mich die Mutter von dem Liegestuhl und nahm mich auf den Schoß, um mich zu trösten.

Da traf eine Luftmine das unterhalb unseres Kellers geankerte Bunkerschiff. Ein ungeheurer Luftdruck riss die Stahlplatten vor den Bullaugen unseres Kellers aus ihrer Verankerung, und wie gewaltige Geschosse fegten diese Platten nun durch den Luftschutzraum. Was der Sicherheit der im Keller lebenden Menschen dienen sollte, wurde ihnen jetzt zum Verhängnis: Einige Leute wurden von den horizontal fliegenden Platten regelrecht geköpft, andere erschlagen. Dreizehn Menschen fanden in dieser Nacht im Keller der Reederei auf eine schreckliche Weise den Tod. Nur wie durch ein Wunder – und durch die liebende Fürsorge meiner Mutter – bin ich selbst verschont geblieben: Später fanden Mitarbeiter der Firma, die den Keller durchsuchten, auf dem Liegestuhl, auf dem ich zuvor geschlafen hatte, eine der tödlichen Stahlplatten. Die Mutter hatte mich im richtigen Augenblick dort fortgeholt, ohne natürlich zu ahnen, dass dies mich vor dem sicheren Tod bewahren sollte. […]

Die Nacht vom 22. auf den 23. Juni 1944 kostete in unserer Stadt insgesamt 23 Menschen das Leben. Viele Nachbarn, die mit uns im Keller gesessen hatten, lebten nicht mehr. Ich bin Gott bis heute dankbar, dass ich diesem Inferno ohne Verletzungen entkommen bin.

Ein zweites Mal habe ich viel Glück gehabt, als wir von einem Tiefflieger beschossen wurden. Wir spielten zu dritt in den Rheinanlagen am Wasser, als sich plötzlich ein englisches Flugzeug näherte. Es war eine Maschine mit doppeltem Rumpf, wie wir sie schon früher gelegentlich gesehen hatten. Dieses Flugzeug aber flog unheimlich tief und eröffnete plötzlich das Feuer mit Bordkanonen auf uns. Wir rannten um unser Leben. Aber schon war die Maschine über uns hinweg – offenbar war alles gut ge-gangen. Doch ehe wir richtig aufatmen konnten, hatte die Maschine gedreht und kam uns von vorne entgegen. Wir rannten im Zickzack wie die Hasen, die Kugeln pfiffen uns um die Ohren, aber glücklicherweise wurden wir nicht getroffen. In unserer Todesangst rannten wir auf einen Stollen zu, der zu einer Flakstellung gehörte. Wir haben alle drei diesen Stollen lebend erreicht und waren außer Gefahr.

Als Ende 1944 das Leben in Wesseling immer unerträglicher wurde, entschloss sich meine Mutter, mit mir zu Verwandten nach Erwitte in Westfalen zu ziehen, wo das Leben nicht so gefährlich war wie in einem Industrieort. Als dann im Mai 1945 der Krieg zu Ende war, packte sie das Heimweh. Es fuhren noch keine Züge, Autos gab es nicht, trotzdem dachte sie als echte Rheinländerin wie einstmals Willi Ostermann: „Ich möch zo Foß no Kölle jon!“ Auf ein selbst gebautes Wägelchen packten wir das Nötigste, und auf ging es in Richtung Heimat. Aber schon nach wenigen Kilometern brach unser Karren zusammen. Wir nahmen das Wenige, das wir noch besaßen, huckepack und stiefelten tapfer weiter. Nachts nahmen uns wildfremde Leute bei sich auf, in deren Küche wir schlafen durften. Nach mehreren Tagen erreichten wir schließlich Köln. Auf den Poller Wiesen in den Gebäuden der Firma Schütte hatten die Amerikaner ein Auffanglager eingerichtet. Wir wurden gründlich entlaust und durften dann einen Tag später über eine behelfsmäßig gebaute Ponton-Brücke hinüber ins linksrheinische Köln. Im Elternhaus der Mutter in Rodenkirchen konnten wir die nächste Nacht bleiben. Dann kehrten wir endgültig nach Wesseling zurück – Krieg und Todesangst waren vorbei.

Bereits am 27. Juni 1945 stellte die Mutter an die Besatzungsbehörden einen Antrag auf Wiedereröffnung unseres Geschäftes. (Von irgendetwas mussten wir ja leben!) Obwohl der Vater noch in Gefangenschaft war, erhielt sie die erbetene Erlaubnis. Am 24. September des gleichen Jahres, einen Tag vor seinem Hochzeitstag, kam dann auch der Vater heil nach Hause. Wir waren wieder daheim und wieder zusammen. Das Leben ging weiter. Die Nachkriegszeit begann.

Stadtarchiv Wesseling
Stadtarchiv Wesseling
Heinz Schwerfen
Heinz Schwerfen

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Stadtarchiv Wesseling, Heinz Schwerfen (24. April 2026). Eine Bombennacht in Wesseling: Bericht von Heinz Schwerfen. Archive Rhein-Erft-Rur. Abgerufen am 15. Juni 2026 von https://archiverer.hypotheses.org/3230


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